Сегодня она пришла не одна. С ней была мелкая…мелкая такая смерть.   Ребенок. Как можно говорить про ребенка, если это смерть? Оказалось можно. Мелкая была веселой. Она носилась по квартире, заглядывала во все шкафы, трогала книги, вещи, косметику, открывала холодильник и верещала о том, кто же тут умирает, куда ей применить свою силу. Не находя в шкафах никого живого (моль я вывела давно, а тараканы вообще опасались приходить в мой дом), она с разочарованием смотрела на Смерть. Мелкая выглядела так же, как ее старшая подруга, только в 3 раза меньше, да плащ был поновее — трикотажный оверсайз с вышивкой на спине «#TheDeath» и розовой опушкой вокруг капюшона.

— Вот — сказала моя давняя знакомая — назначили, значит, меня ментором.. 

— Ментором? — я расплылась в улыбке — да у вас там все по-современному.

— Ну — вздохнула она — надо учить, наставлять, проверять, составлять трек развития и планировать карьерный рост.

Мелкая нашла мои краски и уже собралась красить стену. Я потянулась было, чтобы предотвратить деяние, но меня остановила мысль, что не стоит перечить смерти, какая бы маленькая она ни была…мало ли что…умрет часть меня, может, даже лучшая.. как жить дальше с худшей частью)

— Стоп — строго остановила Мелкую Смерть — сначала надо спросить разрешения у владельца красок и стены. 

— Я смерть, я никого не спрашиваю, что мне делать и когда — начала дерзить малышня.

— Тааак… — в воздухе качнулся холод, показалось, что даже затих этот постоянный шум за окном, превратив мир в абсолютную тишину — смерть всегда спрашивает разрешения, во всех случаях. Прекращать жизнь — это не твое решение.

— А чье? — хором отозвались мы с мелкой, хотя показалось, что страшно стало нам обоим. 

— Когда как, зависит от обстоятельств… 

Мелкая посмотрела на краски у себя в руках, потом на меня, потом на стену и снова на меня. 

— Я дам тебе холст — сказала я — он точно тебе понравится, на нем можно делать все, что угодно, не спрашивая ни у кого разрешения.

Мне показалось, что она улыбнулась и…движение вновь началось: «Да, мне нужен холст, я сяду сюда, нет…сюда. Вот эта красненькая краска мне нравится, нет…розовая лучше. А вот эта — голубая, зелёная, желтая… А где черная? Почему у тебя нет черной?» Она посмотрела на свой плащ. «Вот я же вся черная, мне нужна черная краска!»

— Художники не рисуют черной краской. Черный цвет получается при смешении всех имеющихся красок, но он не просто черный, он глубокий сложный черный, включающий в себя все аспекты других цветов. 

— Прям, как человеческая жизнь и ее финал — задумчиво произнесла Смерть — пока до черного не домешаешь, живешь… 

Потом мы долго смотрели, как мелкая увлеченно калякала по холсту в попытках смешать черный. Получалось с трудом, мешал розовый и белый, которые, как оказалось, нравились ей больше всего.

— А она …- начала я…

— Она — Смерть от боязни будущего — продолжила Старшая — пока только готовить ее надо…прогнозы говорят, что будет ей работа.